Cientos de manos,
dedos,
muñecas,
cuellos,
...me tientan.
Porque ella está ausente de esta paranoia de colores y formas efímeras.
Porque él está en el vértice de esta linea blanca responsable de mi indiferencia hacia el olor de las flores.
Que pronto estará en mi cabeza.
Que pronto estará en mi garganta, en mis ojos.
Que me hundirá en lo más profundo del asfalto, viendo el morado del cielo, el rosa de la vida, el eclipse de mis ojos.
Y entonces podré tocarla, y sus dedos correrán por mi piel
estremeciendo
cada poro.
Llenando en mi
nada
su
todo.
Y entonces conseguiré sentirle también a él, que me arrastra a su mundo, protegiéndome en sus brazos, apretándome contra su pecho.
¿quién eres?
¿quién eres?
...
...
...
y yo
incapaz de emitir
sonido
alguno.
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